Un verre de vin

Elle est assise au comptoir d’un bar, dans une gare, avec un verre de vin rouge. Elle sait qu’on la regarde de tous côtés. Une femme de cet âge, attablée, seule au comptoir. Elle sait que tous voient et perçoivent son regard triste, ses yeux de chien battu déjà vaincu à son âge. Elle n’est pas si vieille pourtant. Elle n’est pas si seule pourtant. On n’est jamais seul dans une gare. On n’est jamais si seul que dans une gare en fait.

Encore une déception, encore une relation sans avenir. Elle se demande pourquoi, tout avait si bien commencé. Trois ans ce n’est pas rien, trois ans ça crée des liens. Et pourtant, voilà la fin. Une dispute, il l’a mise devant le fait accompli. Il part. Oui bien sûr, ce boulot c’ est son rêve et donc il préfère renoncer à elle, à trois ans de partage et de vie pour partir au bout du monde.

Elle accepte. Elle se résigne. Encore une gorgée de vin et le cœur qui palpite.Il ne faudrait pas qu’elle tombe de ce tabouret si haut, devant tous ces gens, devant tous ces voyageurs qui ont un but, quelqu’un qui les attend.

Bien sûr, pour écrire, elle pourrait partir avec lui. Un écrivain est toujours chez soi tant qu’on trouve du papier et de quoi écrire. Pourtant, spontanément, elle a dit non et elle s’ est enfuit. C’est trop demander, c’est trop en attendre que de penser qu’elle pourrait tout quitter. Hambourg, sa ville de prédilection…

Pour faire quoi, pour aller où? Pour le suivre et mieux le perdre?

Non.

Lentement elle redescend du grand tabouret sur lequel elle est perchée et se remet en route. En direction de son studio où seule le silence la dérangera et où elle pourra se remettre à l’écriture de son dernier livre. Sans succès, comme les autres sûrement.

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